На мотив из роберта фроста

Мы встретили тот лес ночной,
когда, в снега заключена,
окрестность воющею мглой
кружилась и кружила нас.

И звезд – ты видишь, их не счесть –
хотя б один пробился луч,
чтоб вспомнил я, что звезды есть
среди ревущих в небе туч.

И мне казалось: я найду
не кров – так лог, не здесь – так где?                .
Добраться б к утру до людей…
Здесь где-то озеро во льду.

Мне кажется, идем мы вспять:
вот это было – где-то там…
Одно я знаю: что стоять
нельзя – по крайней мере, нам.

А между тем молва гласит:
здесь что-то древнее живет:
вот лес его вокруг встает,
а вот и дом его стоит.

Хозяин этого добра,
увы, душою небогат.
Случайным путникам не рад
(которым нет пути назад).

И лес – не лес, и дом – не дом.
Кругом один лишь вязкий снег.
И вязнут в снеге, как в квашне,
копыто вкупе с колесом.

Моя лошадка, веселись,
хрипи, вставай, вались назад.
Хоть ветра здесь хоть завались,
но бубенцы едва бренчат.

Еще один недлинный круг
(хоть скачем прямо и вперед!)
в снегу, встающем на ветру,
и вновь он нас в себя вберет.

Я знаю, что и как у нас,
я знаю, кто мы в этот час.
Все звезды зим глядят сквозь нас.   
Душа не нынче родилась.

А все равно – живее Дом,
чем пламя Истины чужой.
А все равно – вернусь домой,
хотя бы в печке угольком.