Средь дождливых

Каково жить в конуре?
Голые стены и табурет.
Я уже вконец одурел.

Лишь отчаяние в голове.
Богу молиться? Я афей.
Возможно, просто оробел.

Боюсь, что жизнью кто-то управляет.
Театр, где не меняются ролями.
Где хэппи-энд не станет вероятным.
Никак.
Никогда.
Нигде.
Жизнь, ты чего? Хватит.
Всему есть предел.

Боги, вы где-то схалявили,
Если все мое состояние -
Табурет пресловутый.
На нем встречаю вечер, утро.

Сколотил состояние парой гвоздей.
Мне бы постель.
Мне бы еды. Чуть-чуть.
Мне бы крышу целую, без дыр.
Господи, нет-нет, шучу.
Только дожди останови. Остынь.

Вместо чая вода дождевая,
Собравшаяся за ночь в миску.
Небо, в рассвет одеваясь,
Не забывает травинки обрызгать.
Но толку от этих капель...
Я продолжаю падать.
Падать.
Падать.
Внутри от дождей снова тухнет пожар.
Звери бы могли меня сожрать,
Но даже звери не едят такую падаль.

Я сдался.
Я надеюсь, это сон.
Я ощущаю себя псом,
Но им не стану.
Ведь еще живой.
Люди сдаются, когда тяжело.
Собаки - когда умирают.

Снова через дыры проникают капли.
Кому-то подавай подписчиков
На свой новомодный паблик.
А мне бы чуточку пищи.
Мне бы погоды ясной
Хотя бы сорок процентов.
Ведь солнце за тучей,
как в инвалид на коляске.
Неполноценно.

Почему бездомные псы вызывают жалость,
А бездомные люди - презрение?
Внутри все неистово сжалось.
Я не тот, не там и не с теми.

Я хочу, чтоб на мне застывали глаза,
Мокрые не от осадков.
Но,господь, ты смог меня наказать,
Как оказалось.

Кто-то умер, а кто-то подох.
Но я же человек, хоть загрубел.
Но, правда, есть один парадокс -
Человек не живет в конуре.