Возможно

Нежная тяжесть в руке – пол кило стали и 9 граммов свинца,
Не досказал, не успел, ну и что? Белый офицер
От бессмыслицы, горечи поражения
Крушения иллюзий, явного буйного бреда,
Чтобы было просто, ясно, понятно, алый и белый,
Только две краски должны напитать бумагу,
Хотя и любой другой стерпит, смолчит, покорная,
Согласная во всем, в нее и не такое сливали,
Бегство от трусости, подлости, чтоб не успеть,
Не оставить сожженных мостов, их боль пройдет,
Исчезнет со временем, станет странным прошлым.
Все изменяется, затмение это когда закрывает солнце,
Как новое наложится следом, но это не важно,
Трафарет от первого проглянет углом слова
Острой неровной гранью буквы, чернила хранят,
Особенно когда пишешь собой, знаки становятся рунами,
Вязью, слова теряют смысл приобретая значенье,
Что пора унести ссобой чему по луной не т места.
Все спиралью, древним проще – у них были боги.
Наш Бог – из машины, циничный, безликий
Лепящий свои копии, сравнивающий и ровняющий,
Избавляющий от несхожести, ложности,
Сильный сравнялся слабому, умный глупому
Беспощадный, холодный, счастливый регрессор,
Что знает как должно, что будет, нарисовавший
На каждой ладони, дверях по четыре пути и дороги,
Будто скот первородный клеймил,
Не объяснил кому и что делать. Холод грядет.

###
От 17.11.12 19.22