Затуманилось всё. 21. 11. 1998г

Разве есть любовь настоящая?
Не берущая, а дающая,
Не углём на сердце лежащая,
А в прекрасную даль зовущая.

Разве надо любовь бегущую?
Не ласкающую и призывную,
А лишь свой покой стерегущую,
Бередящую муть разрывную.

Разве может любовь быть жестокою?
Без тепла людского, без света,
Словно водкой хмельною, горькою,
И без ясности, без ответа.

Разве может любовь отталкивать?
Вопреки притяженью земному,
Рикошетом лупить, отскакивать,
Заставлять бить себе поклоны.

Или только в преданьях старинных,
Люди шли друг за друга в бой,
Не словами пятиалтынными,
А делами растили любовь.

А моя любовь всё в дороге,
А моя любовь всё в пути,
Оббивает чужие пороги,
Ищет свет свой в чужой ночи.

А моя любовь не тоскует,
Устремляя свой бег вперёд.
Глухариной песней токует,
От меня, устремив полёт.

Не познал я её, настоящей,
Не вкусил всей душою её.
В ожиданье любви предстоящей,
Затуманилось всё своё.

Все мечты превратились в туманы,
Затаились в углах души,
Оттопырились жизни карманы,
Мусор в них. Где же я? А где ты?

Мы на разных пиках событий,
На других полюсах Земли,
В разных мерах своих открытий,
В неопознанности любви.