Икар и Ветер

И чуть вздохнул, насупившись, Икар:
как много правды, как размыто Небо.
Белело Солнце, и стоял октябрь.
Покамест время, я при нём икал,
но отболело в сказ. Икар обедал
и собирался в путь. Дым мерзлых яблонь
тянул изменчиво и древне
рефрен усопшим за слова из нот.
И слава, смысл мой однодневный,
почти пуста, почти в расход…

Пустырник, слухи, да рябиновая мякоть –
помол на будней шапошную скатерть.
О чем стихи? О чем мне плещет в душу слякоть?
А, всё одно – пока плету строфу, не затерт;
и пруд не скован пленкой побледневшей…
и день не тускл, хоть ночь не евши.

Икар, не измышляя, верит Ветру –
по хвое видно, чем пропахла жизнь.
На снег ложится дрёма, и перо на пепле
выводит без нажима букву Пси.
Заметь, не точен тот, кто взвесил,
а прост по сердцу – отсекавший месяц
от мельхиора и иронии Луны.

Припишем, к Небу, две строки бесшумно,
глядишь, уймем подручную косу.
Икар умнее всех на Свет безумных,
а так ли понят взмах крыла под Ветра свист.
Я воду без оглядки отрясу
и, выбрав слог, шагну в тугую Высь.

                30 октября 2012