Попутчик

Попался как-то мне попутчик.
Старик - войны, труда он ветеран.
И от него шёл светлый лучик,
Хотя страдал, видать,  от ран.

Смотреть приятно: и высок и строен.
Года украсили его. И рассказал он мне историю.
И я поведую о том.

Мальчишкой был. А тут война. Призыв.
Мальчишку провожали и мать и тётка.
- Береги себя. -  Так на прощанье мне сказали.

Себя я не берёг. Нарушил их заветы.
Но Родину я защищал. Да и гордился  этим.
Не раз был ранен. Выжил. Жил.
Но только горе всё гложИло:
Не выжила в войну ни мать, ни тётка..
Незаживающая рана в душе была,
Печатью наложило.

Рассказ не складен и взволнован был,
Не часто, видно, открывал тот дУшу.
Но ничего он не забыл. И благодарен был, что слушал.

Но и станция его. Встречают только две старушки.
Седые, лёгкие, по пояс. И бросился старик:
- Вы живы! - и слезу смахнул.
- Да живы мы, сынок, и славу Богу!

_- А ты-то как? Как похудел, осунулся...
Мы ждали. Не переставали тебя ждать.
Хоть похоронку получали.
Наверное, всё суп не ешь?
И леденец всегда в кармане?

Прошло полвека, а они мальчишку же того встречали.
Не старика - сыночка, племяша. И больше не было печали.
А тому-то восемь с лишком уж десятков.
Ну, а старушкам-то за сто. А он в мальчишку превратился:
Боялся, заругают что.

- Ах, мама, тётя, вы простите: ведь я не верил, живы что.
Приехал на ващи могилы. Вы ж живы! Время не пришло.
И он - мальчишка толстощёкий, каким те видят счас его.
Схватил в охапку. И заплакал, вернувшись в детство.
- Ну всего! - я был растроган.
И долго так в окно глядел. История. Такой попутчик!
Друг друга ждали, не умирали. Вот предел.