Не достучаться этой осенью...

Не достучаться этой осенью
До нас, курильщиков простуженных.
Снежок торчит невнятной проседью,
Вороны каркают натужено,

Глаза косят, а нос не дышит,
Сегодня след наш не замечен,
И так же тихо, словно мыши,
Мы погибаем скоротечно

И прячем трупы под крыльцом,
Хохочем в голос. Что ли грустно?
Не разобрать во тьме лицо,
Где было полно – стало пусто,

Где стекла били – там стекло
И растеклось, и разозлилось.
Нет, знаешь, это не легко
Искоренить в себе змеиность,

Наружу выйти и кричать,
Что мне, мол, очень-очень стыдно,
Но такова моя печать.
А знаете вы, как обидно,

Когда теряешь коробок
И не подкуришь у соседа?
Тогда ложись на правый бок
И сам с собой веди беседу,

Покуда плоть еще жива,
Пока душа еще печальна,
О том, что мир не разжевать,
О чем мечтали мы в начале.

Сосед бормочет: «Я мужик.
Мне кажется я жил и не жил.
Я сам себя тянул из жил,
Курить старался все же реже.

И что теперь? Я одинок…»
- Остынь, Семеныч, нам ли горе?
Гляди, нашел я коробок.
Пошли, покурим на подворье.