О бедном поэте. Жалостливая

«Вы слыхали, как поют дрозды?»

Вы видали, как пишет поэт?
Хоть и блёклый, невзрачный мужчинка,
Ни регалий нет, ни эполет,
Но…
      какая - то в нём чертовщинка!

В нем любая прекрасна черта,
Этот взгляд, проникающий в вечность…
Так и светятся в нем доброта,
Одиночество и человечность.

Он творит. Как тяжел этот труд!
О, как морщит чело он при этом!
Интересно, где рифмы берут
И где муз своих прячут поэты?

И не важно, напишется ль хит
И сорвет ли он аплодисменты,
Важно то, что ложатся стихи
На бумажную серую ленту.

Муки творчества, словно вино…
То не дождь барабанит по крыше-
В дверь стучат домочадцы давно…
Он творит, он ни звука не слышит!

Он - создатель, да он - почти БОГ!
И пусть мысль моя вовсе не нова,
Бог ведь тоже не всё сразу смог -
Поначалу имелось лишь слово!

Мыслью в райских садах он парит,
Пенью музы, не слышной нам, внемля,
Но, увы, обречен и пиит
 Возвращаться на грешную землю.

С возвращеньем исчез муз конвой,
Значит, время слезать с постамента.
Не играет оркестр духовой,
Ни поклонниц, ни аплодисментов…

Клацнет ручка - вода зажурчит
Где-то в клапане сипло, натужно
И воронкой по трубам умчит
То, что больше поэту не нужно…

Он - как все. Он - обычный теперь.
На висках – седины паутина.
Затворит за собой тихо дверь,
И трясиной затянет рутина.

Кто метнуть сможет камень в него?
Как у всех, у него жёнка, дети.
Он, как все - человек! Что ж с того,
Что подолгу сидит в туалете?
У него своей комнаты нет…
Вы видали, как пишет поэт?