Книга Пилигрима

Есть где то далеко дорога жизни,
По ней бредет усталый пилигрим,
Проходит мимо мегаполисов и хижин,
Ему ни кто не нужен, он один.

Он копит в памяти всё то, что наблюдает,
И , набивая мыслей закрома,
Для книги откровенья собирает,
Та книга под названием "СУДЬБА".

Суммирует хорошее, плохое,
И то, на что бы лучше не глядеть,
Как соберет, то в переплет закроет,
Над книгою придется попотеть.

В той книге будут горечь и обиды,
Ошибки, опыт всех минувших дней,
У каждого своя такая книга,
И хочется закончить по быстрей.

Но знает пилигрим большую тайну,
Что с окончанием нетленной книги,
Закончив жизнь свою, в нирвану,
Он сгинет, сбросив все вериги.

И потому, не глядя на лишенья,
Он не спеша смакует каждый слог,
И проживает каждое мгновенье,
Так, чтоб второй раз уж не смог.

А книга будет, верьте, книга будет,
Хоть жаль, что недописанная им,
Судьбу свою не знает, но смакует,
Усталый, изможденный пилигрим.