Настанет день, и место за столом
вдруг опустеет, новой вехе радо,
пойму ли я оттаявшим нутром,
какая жизнь была моей наградой?
Не ты ль сожмешь промерзшее весло,
Направив плот домой по летней глади?
Не ты ль, устав, уставившись в окно,
Перелистаешь тщетные тетради?
Мой друг, чей дух,отчаявшийся дух,
опознан будет только старой кошкой,
да стаей умудреных жизнью мух,
что бьются в пустоту оков окошка,
не я ль покину сотканный уют?
Как будто распущу жакета малость...
Упругость нити, что мгновенья вьют,
по сути - все,что мне еще осталось...
Вся жизнь моя- сквозь веточку лучи...
Простая жизнь,"подарки-не отдарки".
Я- брошенный под ёлкой память-чип,
Я- вечный шут, бредущий в сумрак арки...
Эдитор бирюзовых сфер
© Copyright: Олег Борисович Тарасов, 2012
Свидетельство о публикации №112111507978
Свидетельство о публикации №112111507978
Рецензии