Они уходят не прощаясь,
Да и мне проститься сложно.
С мыслью грустною свыкаюсь,
Хоть и разом не возможно.
Серебром поет перо,
В нерешении оставляет,
След о том, что уж прошло.
Но поверить не желает.
И поэт, что пишет строки,
Все не может подобрать,
Слов, чтоб выразить те нотки,
Что в душе хотят рыдать.
Он творец. Но он не может,
И не в силах победить,
Грусть, что сердце камнем гложет,
Сердце жаждет раздавить.
Слезы выдавить под прессом,
Разорвать мир тишины!
Все от боли. Что не встретить
Тех, кто так порой нужны…
Они уходят...
© Copyright: Сергей Архан Ефремов, 2012
Свидетельство о публикации №112111507527
Свидетельство о публикации №112111507527
Рецензии