И видимся с нею все реже,
И снится не каждую ночь,
И голос бывает небрежен:
Мол, нашей беде не помочь.
Мол, нет у нас общей дороги,
Нам даже встречаться нельзя…
Но вдруг подсекаются ноги,
Лишь гляну в родные глаза.
Но тают остатки задора,
И грусть набегает волной,
Лишь только в конце коридора
Покажется профиль родной.
И видимся с нею все реже
© Copyright: Валентин Ткаченко, 2012
Свидетельство о публикации №112111503080
Свидетельство о публикации №112111503080
Рецензии