По жизни мы идём через урманы,
Пройдём туманы в поисках огня.
Нас заносит критик в графоманы,
Его предупреждаю: не обидчив я.
Жизнь отчего меня не впечатляет?
Так мало в ней я нахожу того тепла.
Тропа в былое понемногу зарастает,
А ей теперешний уже не нужен я.
По ней пройду я в прожитое лето,
На травах вижу блеск задорный рос.
Да, прежде находил ответы просто,
Теперь же на вопрос идёт вопрос.
Цветеньем залюбуюсь диких роз,
Их гладить можно, рвать опасно.
Шипы вопьются в руку, и вопрос
Или ответ возникнет: то напрасно.
Теперь сорву её, поглажу лепестки,
Вдохну легко я эти ароматы лета.
Да - с ней приду к тебе – ты погляди:
В окно заглянет осень, нет ответа…
15.11.12 г.
Не нахожу того тепла
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2012
Свидетельство о публикации №112111502702
Свидетельство о публикации №112111502702
Рецензии