Исповедь сыну...

Мне лента новостей не интересна.
Живого я хочу общения, мой сын!
Неспешная беседа так чудесна.
Слова - как ручеек, и ты внимаешь им.

Вот иней суеты уж тает на устах.
И пена прошлых дней безвременно уходит.
Душа плывет по небу в хороводе.
И новая заря на сердце настает ...

А если редко видишься с родными?
Уж так сложилась жизнь, - ты скажешь - не судьба!
О, как делиться мыслями? Как с ними
Найти тот верный путь, чтоб ЖИЗНЬ была видна?

Известен опыт всех тысячелетий,
Когда такой обмен весьма был регулярным.
Теряем мы увы! средь бешенных столетий
Глубокий жанр души - эпистолярный ...

А что моя душа? Вся видится в стихах!
В них самочувствие, в них пульс, температура.
Стихи - барометр, а не литература.
И о погоде в мире говорят.

Ну, что же делать, время-то иное?
Поэзия, похоже, не в чести.
И слов стреляют нынче до пяти,
Ведь столько новостей - как охватить такое?

На этот счет имею свой расчет,
Но я его навязывать не буду.
Пусть всяк своей дорогою идет;
Увидит лучший путь - порадуется чуду!

Известиям твоим, Антоша, всяким рад!
Прости мою инерцию со скайпом.
Я медленно вхожу в твой жизненный уклад,
А как живу - ни для кого не тайна.