Те годы для меня были чистой магией,
Когда чернила выводили душу на бумаге.
Взлетали вороны с пыльных веток мозга.
Демоны... внутри трудного подростка.
Алый закат на крыше, в глазах опять рябит.
Плюс ещё двое корешей качающих под бит
Головой, что была пропитанна идеями.
Насквозь. Убивались сутками, неделями.
Стены помнят вкус Винстона.
Железные птицы, всматривались в небо пристально.
Истина. Где то рядом. Истина в мыслях.
Или всё это всё же вымысел? Выстрел.
Хоть было уже поздно часами смотрели на звёзды.
Жадно глотали губами холодный воздух.
Правдой мироздания резали веки,
Но так и не узнали куда тянуться реки.
Слишком сложно
© Copyright: Скучный Человек, 2012
Свидетельство о публикации №112111409700
Свидетельство о публикации №112111409700
Рецензии