Ветхие страницы

Перелистываю пыльные страницы.
Ветхость букв на ощупь так хрупка,
Что невольно дрогнула рука,
Рассыпая прах на половицы.

Сколько раз мне снился странный сон,
Но виденье забывалось в суе..
А теперь по памяти рисую
Угольками на холсте простом.

Завитки и линии смыкаю.
Предстает передо мною свет.
И желая отыскать ответ,
Этот свет, как молоко лакаю.

Два животных северной породы
Расстилают надо мной покров,
Словно гости из других миров,
Где всем правит старец безбородый.

Сколько раз встречал его я там,
Где граница напрочь стерта тьмою.
Где блуждал, и чувствовал - за мною
Кто-то тихо ходит по пятам.

Может страх, а может чувство долга
Гнало прочь из суетных земель.
И на протяжении недель
Я бежал. Но было мало толка.

Старец ждал, зевая повседневно,
Суть ответов заключив в письмо.
Он пропал, меня окутав тьмой,
На последок крикнув что-то гневно.

Я очнулся. Утренний туман
Нарушал привычность за окном.
На полу покоилось письмо,
Как обрывок прожитого сна.

И листав те пыльные страницы,
Видел я, как истина ветха.
Всё равно дрожащая рука
Рассыпала прах на половицы.

1.08.2012.