Клоун

     Я спал и видел:
                я клоун в цирке,
народ смеётся надо мной, 
                их слёзы брызжут,
когда я круглым носом
                борозжу арены жёлтые опилки.
     Я самый рыжий 
из всех на свете рыжих 
                клоунов
с поэзией в мальчишеской душе!
     Я-то думал 
                (что за  дурень!),
что поэзия живёт во мне.
                Нет, она гуляет по земле –
                сырой и зябкой, 
и ходит босиком на цыпочках,
                как зяблик.
     Вон, прочь из души пошла,
                как нищенка, пешком,
без посоха и нагишом.
                За ней пылит позёмка…
И кто же поводырь  её? Вон тот поэт?
     Он – пуст…
                И следом потому идёт угрюмо,
                как брошенный жених,
и слова; боится выронить из уст…
     Он – нем. 
          И немота его огромна.
Он давится немото;ю этой,
                как сухарём из чужой котомки…
     И это всё добро её!
                Я подбираю крохи.
И в каждой крошке – Бог!

31 декабря 2006