У ног босого Солнца

Поговорить мне не с кем…
Не с кем помолчать…
Да, в общем-то, оно и ни к чему.
Кому-то в душу выливать проблемы,
Понятные тебе лишь одному,
Совсем не нужно это.
Разве только ветру…
Ему лишь в радость в душу залететь
И, закружившись с разноцветным листопадом,
Развеять мысли, листья раскидать,
Шуметь о чём-то близком и далёком,
Шептать слова на разных языках
О самом главном, слепленном мечтами,
О том, что так хотелось рассказать.
Подняться к облакам,
Руками трогать Солнце,
Губами пить росу, не севшую на Землю,
Летать, как птица, и опять поверить
В простую радость сладостного вдоха,
И, приземлившись, шлёпая по лужам,
Продрогнув телом, а душой согревшись,
Понять, что говорить-то и не нужно…
Почувствовать, что радость есть ни где-то,
А близко так, что мы с ней нераздельны,
Как инь и ян, сложившиеся в точку,
Подброшенные ветром к небесам,
К понятным сердцу, добрым голосам,
Принесенным в тебя твоим же ветром,
Что растрепал на мелкие листочки,
Всю твою боль, поставив многоточие
В рождённом дне, у ног босого Солнца…
14.11.2012