Возле кресла бумага, растерзанная в клочки.
На одежде чернилами пролитая тоска.
Отражают безумие искреннее зрачки
и наивность, присущую добрым и дуракам.
Меловая доска рассыпает вокруг метель.
От дыхания.
От касаний его руки.
В скрипе изредка пробуждающихся петель
он выходит, и свет ударяет ему в виски.
Вышибает все числа, все правила, все иксы.
Только имя её как константа...
Улыбка...
Взгляд...
Он вернётся к столу, где тихонько идут часы,
подгоняя вперёд ежедневный его обряд.
И продолжит выискивать формулу для любви,
веря в то, что весь мир можно в точности рассчитать,
и не зная, что он в авантюру себя втравил,
из которой один только выход – вернуться вспять.
Он уснёт, в сотый раз перечитывая письмо,
где в её тонком почерке - чувства, душа насквозь...
Он хотел рассчитать всё, чтоб каждый на свете смог
это чудо познать, что так с сердцем его сплелось.
Формула любви
© Copyright: Андрей Шёпот, 2012
Свидетельство о публикации №112111403823
Свидетельство о публикации №112111403823
Рецензии