Поэты

У поэтов душа неземная
И моя запросилась в полёт,
Но дана ей природа иная –
Не поэт я, а лишь стихоплёт,

Стихотворные варящий смеси,
Сочинитель простого стиха.
И подняться в небесные веси
Мне мешают оковы греха.

Ведь поэт на Руси много выше,
Чем создатель рифмованных строк,
Глас народа в стихах его слышен,
Он и странник, он и пророк.

За богатство талант не погубит,
Равнодушен к деньгам. С малых лет
Беззаветно он Родину любит,
А иначе, какой он поэт.

Не бывает поэтов притворных,
Да, стихи и Нерон сочинял.
Жил безбедно придворный Придворнов,
Зря лишь Бедным себя называл.

Исторических хроник обломки
Имена те хранят для веков,
Правда, умные наши потомки
Не запомнят их глупых стихов.

Но обидна не истина эта -
Череды такова полоса:
Очень рано российских Поэтов
Забирают к себе Небеса.

И сегодня, в компьютерном веке,
Я не вижу талантов больших.
В современном их нет человеке?
Или в бизнес направили их?

Вот беда! Что в стране происходит?
Разобраться уже нету сил.
Был бы жив щас Высоцкий Володя,
Он в стихах бы нам всё объяснил.

Где презревшие почесть и славу?
Где вы барды великой страны?
Где вы Визборы и Окуджавы?
Отзовитесь! Вы так нам нужны!

Где, гонимые «сильными мира»,
Что боялись поэтов всегда?
Где, которых считали кумирами,
И в деревнях, и в городах?

Нет поэтов! Мелькают лишь тени:
Тот надежду подал и пропал;
Этот чем-то напомнил Есенина,
Но стихи сочинять перестал:

«Правду "резать"? - чего-нибудь будет;
Ложь же в рифму не хочется класть.
Мы простые обычные люди…
И строфой не обидеть бы власть…»

Стать поэтом никто не рискует,
В наше время забыли о них.
Только редкое сердце волнует
Настоящей поэзии стих.

Только русскую душу, похоже,
Он еще иногда теребит.
Десять лет уж как умер Надежин,
Пять - как Мельников подло убит.

Как молитвы слова покаянной,
Их стихи в своем сердце ношу.
Так зачем сам пишу, окаянный?
Может быть, потому и пишу!