История, рассказанная фронтовиком

На фронт в печальном сорок первом
Нас уходило полсела,
И, зная многое, наверно,
Мать обещание взяла:

Чтобы писал, и очень ровно,
Чтоб не покинул отчий дом,
Пока не выучу дословно
Один молитвенный псалом.

Не огорчая мать-старушку,
"Живые в помощи" зубрил.
А, как поехали в теплушках,
Все те слова я позабыл.

Но вспомнил я их под бомбёжкой,
И с ними шёл уж в каждый бой,
Любой дорогой, тропкой, стежкой:
"Господеви, заступник мой…"

Везёт! Четвёртый год воюю,
И виден уж войны конец,
Не раз ходил я в штыковую,
Но, ни клинок, и ни свинец,

Ни пламя страшного пожара
Не принимала плоть моя.
Но доложили комиссару
О том, что верующий я.

И вот, явившись по приказу,
Стою пред ним наедине,
А тот всё подбирает фразы:
"Солдат… советский… на войне…

Двадцатый век социализма
Всем должен знания нести…
Беседу мне по атеизму
С тобою надо провести.

Наш бог, пойми, – артиллеристы,
Да еще летчики, порой.
Ты воевал, как воин истый:
В боях последних, как герой.

Награду ты за эту битву
Получишь, дурья голова.
Ведь ты в боях читал молитву?
Я знаю! Дай списать слова!"