Влюблённый Моцарт

От Ми до Фа -  всего одно дыханье.
Рукой подать.
- О,  Вольфганг, я  устала…
Побудем врозь чуть-чуть,
на расстоянье 
/любви нужны большие интервалы:
примерно  секста…  септима…..октава/
 - Прощай,   Констанца… - Моцарт улыбнулся.
Побудем врозь…..
Так лучше…. да, Вы правы….
Мелодия прерывистого пульса
неслышным контрапунктом  подсказала
вступленье к величайшей из Симфоний.
......
Игра теней…… безмолвие…..
 Начало:
«Любимая….я одинок…..и болен…
Без ваших глаз, без смеха, без  улыбки.
Я безнадежен.... немощен.... безволен....
Четвертый такт: кларнет.
Вступают скрипки…
/Фа… си бемоль/  Прошу тебя,  не мучай!
Тревожный сумрак.
Блики - как пробелы.
И рвётся, рвётся, рвётся (!)  ткань созвучий,
спадая шелком  с трепетного тела.
Мысль обнажает   руки,  шею, плечи…
Волнует кровь. Мы врозь.
Ты так хотела…
А интервал разлуки  –  бес-ко-не-чен………………
да... бес-ко-не-чен........
Да....
и ты посмела...
..............................................

Ежесекундно  возвращает память
твой запах.... голос…. силуэт…..
 - Констанца!
По раскаленным  клавишам рояля
порхают, обжигаясь, чьи-то  пальцы…
Я раб Любви.
Но так же раб Искусства,
/ля… си бекар.../  не заживают раны…
Увы, бекар не отменяет чувства,
Ах, голос твой - лучистое сопрано!
Моя ладонь –  пересеченье линий -
как нотный стан.
И судьбоносны ноты.
А звуки-пчелы, расправляя крылья,
нектар Души вливают в  Жизни соты…
....
Стою над бездной оркестровой ямы.
Над пропастью.
В лучах никчемной славы.
Там в жерле разъяренного вулкана
клокочет Музыка неукротимой лавой.
А я – беглец в последний день Помпеи.
Бессмысленно сбегаю от погони.
Но  сам в своё спасение не верю.
И загнаны напрасно Звуки-Кони.
То рысью,
то галопом, то аллюром
влекут меня до хрипа…. до одышки…. 
И так  от партитуры к партитуре,
пока их бег не пресечет Всевышний.
......
То рваный ритм, то плавное легато.
Падения –
от  форте до пиано……
Аллегро /аллегории /, стаккато…
Безумие сменяется  нирваной…
Но обуздать Коней своих могу ли?
Я – Моцарт –
в повседневье нищий…. голый…
Увы, не звякнет всемогущий гульден
орлом  /а, может, решкою/ об стол.
О,  этот звон серебряной  монеты! -
Магические,
сладостные звуки.
И нет в природе лучше инструмента,
который бы ласкали эти руки,
как тот металл…..
Откуда ж эта боль?
Ах, да…..Любовь….. Констанца /си бемоль/
........
«Побудем врозь…» - вот так она сказала…..
Начало есть.
Каким же быть финалу?