Не мешать бы воплощаться Слову...

Пагубно засилье мёртвых правил,
Где стихи растут, как дети  из  пробирок.
Душно, тесно. Интеллектом - травля,
Чувства вымучены, жалки от придирок.
Зашнуруют в рифмы, как  в корсеты,
Как по камерам, всех по слогам рассадят -
Век свободы не видать! Одни запреты.
Всех, кто лишний, снайпер шлёпнет из засады...
Пусть по подиуму шествуют скелеты,
Заплетаясь  в двух ногах, как зверь, петляя,
Моде следуют, проверенным  советам,
Самобытность, исключительность теряя...
Не холопы  ведь  Слова,  не  смерды!
Неизбывна жажда покорять природу.
Чувств,  что  вызрели, внутри  себя  не  сдержишь -
Сами вырвутся  стихами  на  свободу!
Непосредственность  и  искренность -  текучи,
Словно горный  ручеёк, журчат, играя...
А   родной язык - останется могучим,
Ведь Поэтов  только  Время выбирает!
Разве  Книга - это  тесный  гробик с крышкой,
Где холодный чернокрылый дух витает?
Нет, Слова живут и дышат даже  в  книжках,
Ласку , нежность и  заботу понимают.
Как необъяснимый голос крови,
Важно не  спугнуть  счастливый  случай.
Не мешать  бы - воплощаться  Слову:
Просто вслушаться, ведь  Тишина - певуча...