Вместо крови стихи вытекали,
Где ломали тростинку души, —
Безобразною лапищей мяли,
Озверев, — заплевав, заглушив.
Выкипают слова из покомканной,
Покорёженной гордой груди,
Хоть и машут отчаяньем сломанной
Гадкой участью там, впереди,
Люди-нелюди с дряблой улыбкой.
Кто боялся, поэты? Никто —
Пусть то было нарочной ошибкой!
Но прошло уж, однако, лет сто.
Революции тощее плечико
Всё ж подставил народ изнутри.
А сейчас не война, человеченька!
Крокодиловы слёзки утри.
3-4 октября, 2012 год
Что, страдаешь?
© Copyright: Миэн Восьмого, 2012
Свидетельство о публикации №112111309376
Свидетельство о публикации №112111309376
Рецензии