И с каждым днём холодает,
Мне так тебя не хватает.
Я заикалась кому-то,
Что о любви писать - это глупо.
И прочие домыслы, взгляды пустые
Мне не мешали,
Лишь иногда задевали,
И некоторые подходили спросить,
О чём забываю и сложно ли это,
Сначала всё выпить до дна, а потом отпустить.
Да, конечно же, сложно, до боли,
До криков в ночи,
"Но ведь это стоит того"- мне говорили врачи.
Психологи, или как там их,
Психотерапевты,
Наверно замучились склеивать нервы,
И душу ранимую мне излечить.
У них получалось сначала, наверно,
Но вот одна встреча, и снова примерно в 12, как раньше.
И вот всё сначала, простите конечно.
Но видимо я это я, а ты это ты,
И никогда уже, слышишь,
Никогда больше не будет, ответного слова "мы".
И с каждым днём холодает...
© Copyright: Оля Морская, 2012
Свидетельство о публикации №112111307987
Свидетельство о публикации №112111307987
Рецензии