Всё в точке. 18. 04. 1997г

Кто-то придумал, что время бежит.
Что оно скачет, уходит в пространство,
Медленно стелется, просто стоит,
Или уносит, меняя убранство.

Может быть, времени нет? Есть часы,
Что отбивают секунды и годы,
И отделяют "Светло" от "Ночи",
И заставляют впрягаться в заботы.

Где оно время, которому час?
И почему "для потехи" - минута?
То оно дарит кому-то свой шанс,
То, словно белка, летит внутри круга.

Мне непонятно: что же это - "ВРЕМЯ".
Что оно нам - подарок от судьбы,
Или тяжёлых дум ночное бремя,
Растяжка сил на жизненном пути?

А есть ПРОСТРАНСТВО, где оно стоит.
"Сегодня", "завтра" и "вчера" - всё вместе.
Всё в точке... Удивительно чудит,
Когда всё месит, как в солёном тесте.

И всё, что было, есть... И ещё будет...
Хранится им, архивный матерьял,
И от него пылинка не убудет,
Не то, что жизнь, иль небольшой скандал.

Оно всё зрит - столетья, миллионы.
И властвует, диктует нам закон:
Кому-то плеть; кому-то блеск короны...
А старость - всем... И дряхлости урон.