Болезнь

Мне нравилось болеть одним тобою,
Не знать ни сна, ни чуткости твоей.
Не жить в мечтах, а просто быть собою,
И пить вино, теряясь в смуте дней.
Мне нравилось болеть твоей игрою
Игрою тонкого, тщеславного ума.
Быть совестью твоей, твоей грозою,
И пьяной страстью, что сгорала от стыда.
Ах, сколько раз в плену хмельного наважденья
С тобой клялись, что будет этому конец.
Но понимали: это всё предубежденье,
И тихо таял мрак в дыму твоих колец.
Бессонна ночь, и час за часом вспоминаю
Твоих бессовестных очей я пылкий взор.
А где-то ты, сидишь один, и точно знаю –
Перебираешь наш последний разговор.
К чему я столько ежедневно трачу мыслей
На каждый миг, как были вместе мы с тобой.
К чему пишу я бесконечный ворох писем,
Ведь никогда ты не коснёшься их рукой.
Всего лишь сон, больного сердца увлеченье,
Всего лишь страстной юности порыв.
А эти чувства  - лишь виток воображенья,
Что разыгралось, о преградах позабыв.
Остановись, прошу, не нужно снисхожденья,
Оставь покой трепещущей души,
Пророчит мне любовь к тебе мученья,
Ты скрыться прочь в сознанье поспеши.
Покинь мои пустые размышленья,
Покинь мои мечты и сонный бред.
Меня терзает день за днём смятенье,
В душе моей Тебя глубокий след.
Болезнь сладка, коварна и жестока,
Она как капля яда в ночь без сна,
Душа моя доселе одинока,
И не твоя, разбойник, в том вина.
Мне не понять, что буду жить как прежде,
Уже испробовав любви к тебе позыв,
Ведь до сих пор сгораю я в надежде,
Что проведу весь век в объятиях твоих.
Но Боже, что я чувствую: волненье!
И сердце кровью заливает вновь.
Ах, не хочу сегодня изреченья,
Уж лучше потеряться в дымке снов.
Твой голос, милый, как предназначенье,
И без него мне сутки не жилось,
Но вот настал он, миг отождествленья:
Я больше не желаю этих грёз.
Хотя б на миг мне прошептать тихонько
На ум себе, что больше не одна.
Закрыть глаза, забыть про все, и только
В объятьях плыть заботливого сна.