***

Мне не известно, откуда берутся стихи,
Но каждый мой стих - посвящение целой Вселенной.
Миру, в котором рожденные - с детства глухи,
Миру, который вместился в кирпичные стены.
Каждый находит укромный в себе уголок,
Отгорождаясь от пыли всего наносного.
Может быть, кто-то шагнет к лабиринту дорог,
Прочь уходя по маршруту, до боли земному.
Кто-то порвет дневники, а кто-то - шаблон:
Первооснову избыточной мертвенной сути.
Кто-то нажмет на курок и погрузится в сон, -
Разные жизни, и, в общем-то, разные люди.
Мне не известно о том, кто приносит тоску.
Может быть, осень, - она провоцирует трезвых.
Мне не понять, почему я от мира бегу.
Мне неизвестны мотивы, совсем неизвестны.
Это ли прошлое, то что вписалось строкой,
Четким аккордом по венам, желтеющим текстом?
Взгляд, отведенный назад, не отыщет покой.
Да и покой, мне, конечно же, не интересен.
Люди столпятся, спрессуются в комнатах лжи,
В горле комком застревая у этого мира.
Слышен отчаянный стон каждой спящей души, -
Каждый помазан своею бедой, а не миро.
Выгорит Солнце, и в комнатах станет темно.
Люди найдут оправдание, а не лекарство.
Впрочем, поблекшему миру уже все равно.
Мир не дурак, он не будет венчаться на царство.
Музыка стихнет, стихи обернутся трухой, -
Подвиг искусства теперь навсегда обесценен.
Грубого мира последний софит полыхнет...
Зря сам себя он когда-то поставил на сцене.