Хребет Иограф снегом занесло,
зимой всегда трудней нести свой крест, но
писание стихов – не ремесло
и не искусство даже, если честно.
Скорей молитва! – Богу и себе.
Порыв души, что словом взять успели!
Мерцают ветви сосен в серебре
морозного дыхания ущелий.
Парит орёл, в зените распростёртый,
больны лавиной снежные пласты,
и потому не разводи костёр ты,
и не погань тревожной чистоты.
С яйлы, глубок, пролёг олений след
и тишина благоговенье будит,
и если ты воистину поэт,
то даже шёпот твой услышан будет.
Здесь, как нигде, поймёшь, что одинок
твой путь всегда, что эфемерна слава,
что твой лавровый вянущий венок
пригоден разве только как приправа.
Поэт – судьба! А с нею – не криви.
За всё воздастся рано или поздно.
Хребет Иограф храмом на крови
плывёт над Ялтой в синеве морозной…
Иограф
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2012
Свидетельство о публикации №112111301053
Свидетельство о публикации №112111301053
Рецензии
