Постмодернистское

В стае мух летит Пелевин,
Он в прострации растерян.
И бубнит, набравшись водки:
«Где же вы, мои пустотки?
Или может пустота…
Что ли блевануть туда?»

А за ним Сорокин следом,
Разжиревшим трупоедом.
Он жужжит всегда одно:
«Где же ты, мое говно?»


Рецензии