Пошлая муза в пьяном угаре меж строк заплутав тихо спит.
Вдохновение, наврав про любовь, убежало. Как трус. Пусть бежит.
Сугробы. Ветрище в лицо, обнажая виски, режет взглядом.
Мне много не надо. Теплую ванну и.. давай поиграем?
Слева, внутри. вот тут. умирает полюбивший тебя кит.
Каждое утро я жду письма, и желание ничем не заменить.
Очередной лист корявым почерком летит в окно как крик,
Эмоции зимой засыпают. И заброшен пухлый дневник.
Я не люблю когда прерывают. Когда музыка не та.
Мне бы внутрь,в море, к своим замерзшим берегам.
Ибо абсурдно жить там, где по утрам мечты не слышно.
Довольно глупо засыпать лишь на рассвете зыбком.
Губ, уже долгое время, касается только вязанный шарф.
Одиночество-привычка. Тяжкий груз или необъяснимый кайф?
Родился. Не влюбился. Скончался. Очень простая и явная цепь.
Люди творят, совершенно не думая, панически боясь не успеть.
***
© Copyright: Рыжая Дура, 2012
Свидетельство о публикации №112111209567
Свидетельство о публикации №112111209567
Рецензии