Че

Он называл себя «мальчик Че» - не объясняя другим: «Зачем?»

Мимо ушей пропуская: «Псих… » Просто пацан начитался книг…

Маленький демон – и в этом весь. Мне он достался таким, как есть –

самонадеянный Бог, Икар…. лучший из племени че гевар…

Нам не хватало минут и слов - мы познавали на вкус любовь -

как ни пытался советский быт выбить из бедных подростков прыть -

секс в СССР отменён (пи..дец!) Не было секса, но был подъезд -

смех в темноте и щенячий визг – так мы входили в большую жизнь.

И уходили куда-то врозь. Нас раскидало - не вкривь, а вкось…

Спать бы и спать на чужом плече. Только порою мне снился Че.

Грустный, задумчивый гитарист - взгляд отрешённый - не вверх, не вниз

мимо….как будто куда-то вглубь….. мы постигали не смысл, а суть…

Мы иногда выпускали пар... Он научился держать удар.

Как джентльмен, уступая мне: мог, если надо, прижать к стене,

и урезонить касаньем губ - нежный до боли... но чаще груб…

Вспыльчив и резок - и мне под стать… Оба мы крезы – ни дать ни взять…

Нам не хватало реальных битв. Мы выбирали не быт, а «быть»…

И навсегда покидали строй: ибо, где первый - там есть второй.

Мы бунтовали. Срывали дверь - в тесном подвале с тугих петель.

Ухали стены, и глох подъезд. Новые сцены для новых пьес.

Каждый ушёл на свою войну. Маленький воин – в чужом плену

догм, установок, всеобщих схем. И вековечный вопрос: «Зачем?»

К чёрту вопросы! Мы брали след, честно и просто идя на Свет.

И уясняли чуть позже суть: есть бездорожье, но лучше Путь.

Мы прозревали за годом год: есть прозябанье, а есть Полёт.

Жизнь продолжалась. Мне снился сон. Мало деталей - лишь общий фон,

минимум действий……а так вообще - призраки детства и мальчик Че,

выбравший тропы иной страны - пламя герильи чужой войны,

сладкую дымку чужих сигар, кожей впитавший иной загар.

Сделавший тылом кубинский порт…чуждая Лира ему поёт.

Я ошибалась: он был в Чечне – псих ненормальный, мечтатель Че.

Каждому времени – свой герой. Он был уверен. Стоял горой

но не за этих….и не за тех…..сразу в ответе – один за всех:

и за чеченских детей…… за вдов….за огрубевших душой юнцов…

и за российский трёхцветный флаг. Каждому - друг, никому не враг.

Словно назло, угодив в спецназ, чётко усвоил одно: «Приказ».

Ранен. Контужен. Ослеп. Оглох. Слушал лишь душу. А в сердце Бог

сыпал командами: «Не убей!» «Надо бы…надо…» А Он: «Не смей!»

И спотыкаясь об «Отче наш…», клинил и клинил родной «калаш»,

Клинил и клинил……да вдруг замолк: цель не по силам – бессмертен Бог.

Маленький-маленький мальчик Че. Толстый ремень на его плече –

не автомат, не рюкзак с едой. Только гитара. Проснись – и пой!

Только гитара и трепет струн. Мой Че Гевара – ты вечно юн –

грустным скитальцем ушёл в рассвет. Больно. Прощаться не стоит….нет…