Мертвые
А стихи рождаются мертвые –
Джип со спущенными колесами,
И становятся, прежде верткие,
Мысли скучными да не хлесткими.
Говорят, что с похмелья пишется:
Муза делает одолжение,
И легко расставаться с лишними
И словцами, и предложеньями.
Наконец, напился до одури,
Явь свою извратив в пародию, -
И как будто на бедность подали:
Звон в ушах наиграл мелодию.
Рифмы рыбками золотистыми
Жили в ней, соревнуясь в резвости.
Я ловил их всю ночь неистово
В сеть воинствующей нетрезвости.
Загорелась заря несмелая…
Птицы песню свою пропели мне…
Жизни больше в стихах не сделалось
Даже в вынужденном похмелии.
Только, хмуро взглянув на солнышко,
Понял: в тучах ему нет бремени.
Нужно пить эту жизнь до донышка -
Стих тогда оживет со временем.
Ветер утренний дунет свежестью,
Брызнет клочьями мгла туманная -
И кольнет меня неизбежностью
В сердце строчка, восторгом пьяная.
Свидетельство о публикации №112111209003