Прости, мой друг, я на тебя обрушу

Прости , мой друг, я на тебя обрушу,
Поток непонимания. Откуда,
Живёт во мне мой страх, когда я трушу?
И вера глупая, в сверкающее чудо,
Из недр каких берётся у меня?
Когда бы я, свернувшись как змея,
В плен душащих колец , пуская жертву,
Не приникал губами к страсти жерлу,
Прекрасно понимая, всё, херня.
Но ведь мы входим в реку, что зовут,
Иные недоплывшие в стремнине,
Любовью, и в минувшем и поныне,
Они( как ты и я) взаимность ждут.
И это ли не повод тешить память,
Простым перечислением побед,
И знать ничто увы нельзя исправить,
Когда победы сменит бремя бед.
И вот теперь с дилеммою такой,
Столкнувшись в этом опусе нестройном,
Хочу спросить, о верный друже мой,
Тебя , как гуру, с опытом достойным,
Не верно ли, что всех ошибок пыль,
И память неудачных в жизнь походов,
Не более отрезка в пару миль,
В графе моих, приходов и уходов?
И что имея виды жить свободно,
Я вправе сам на риск идти охотно?