Дед редко, только выпив водки,
Мог рассказать про плен, где был.
Как зубы пса сошлись на глотке,
В лохмотья кожа, мир поплыл.
Второй побег, наш трибунал,
Штрафбат, и всё ж довоевал.
Он как-то, спину чуть ссутуля,
Сказал, махоркою смоля:
- «Уж коли просвистела пуля,
То пуля эта не твоя».
Я улыбался…. Что за свист?
Ну, дед, видать, ты фаталист.
Промчалось детство, пролетело.
Уже и я в чужой стране.
Ходил в атаки под обстрелом,
Стал шелест пуль привычным мне.
Я повторял, под нос бубня:
«Ну, вот и эта не моя».
Я тоже буду нянчить внука.
И расскажу ему потом,
Что есть солдатская наука,
Как не бояться под огнём.
А он ответит: «Что ты, дед?
Какие войны? Их ведь нет.
Оружие давным-давно.
В металлолом превращено».
Дед
© Copyright: Геннадий Арбузов, 2012
Свидетельство о публикации №112111206727
Свидетельство о публикации №112111206727
Рецензии