Ночь плодотворна, но так одинока.
Только машины гудят за окном.
Я сам с собой. Я как узник без срока.
Рядом с тобой, но такой не родной.
Ты - как погода: то Солнце, то снег,
То тихий дождик, то шквал настроений...
Льётся по дому твой искренний смех,
Тут же гроза необдуманных мнений.
То ты - ребёнок. Тебя пожалеть!
То вдруг вскипаешь, крушишь все преграды...
Сколько же можно такое терпеть?
Да, и за что мне такие награды?
Надо всё время готовому быть,
Чтоб ублажить, поддержать, убаюкать,
Быть всегда тихим, покорным, не выть.
Деньги давать, быть весёлым, не злюкой.
Что за игру ты ведёшь? Не пойму.
И почему тебе надо играться?
То в перемирье, то снова в войну.
Вечно о чём-то со мной препираться.
Но ведь всегда есть конец у начала.
Да и терпенье - как мыльный пузырь,
Лопнет... и нету "родного причала",
Будет лишь горечь и сумрачный дым.
Игра. 29. 02. 1997г
© Copyright: Геннадий Гусев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112111205605
Свидетельство о публикации №112111205605
Рецензии