И день в напряженье...
И ночь вся в сомненье...
Душа в угнетенье...
И вера в моленье...
Всё было хорошо, приятно,
Себя хранили мы опрятно.
Внутри же, где-то, зрело семя...
Пророс росток - настало время.
Взрастили снова древо боли,
Обид и собственной неволи.
Плоды его горьки и злы,
Цветы - вонючи и мерзки.
Они, как ядра бьют из глаз;
Они - последствия проказ,
И порожденья нелюбви,
И дети лжи, коварства, тьмы.
И ветви рвут на части нас.
В семье опять огонь угас.
Черны уголья. Искры нет.
Тепло замёрзло. Меркнет свет.
И холодны слова и руки.
Туман на сердце, в нём печаль.
А где-то там тропа разлуки.
А в нашем "завтра" - только гарь:
Былых приятных отношений.
Испита чаша доброты,
И тех неистовых волнений.
Любовь до гроба...
То мечты.
Пророс росток. 11. 02. 1997г
© Copyright: Геннадий Гусев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112111205484
Свидетельство о публикации №112111205484
Рецензии