Те краски судеб разноцветны были,
Откуда взялся он – тот серый цвет?
Те взгляды жаркие давно остыли,
Вины осенних дней в том капли нет.
Не первый я - кто из обоймы выпал,
Нет места в жизни для таких как я.
Былого пепел, он виски мои осыпал,
В той ненужности любима мной она.
Да, жизнь моя - сплошной сочельник,
И нет давно в моём кармане ни гроша:
Вновь разум мой похож на пчельник –
Нектар надежд пьют думы не спеша.
Дозреют те канцоны рондо и сонеты,
Им волю дам, они лазейку ту найдут.
Пишу я словом незабвенные портреты,
А вы поймёте – был романтик тут.
Мой кругозор, он не вместится в хокку,
Попробуй, жизнь в строфе той умести.
Безмолвные, тот жар впитают строки,
Теплом войдут в глаза, то пламя не гаси.
12.11.12 г.
Был романтик тут
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2012
Свидетельство о публикации №112111204797
Свидетельство о публикации №112111204797
Рецензии