На кой...

Копаюсь в поэзии русских я слов,
В наследстве копаюсь я жадно,
Что мне оставляли и Фет и Лесков,
Звучащем и сочно и складно.
Монетами фразы меж пальцев текут,
Нектар на губах оставляя…
Написанным словом вопрос мне несут –
На кой прижилась речь чужая?!

Она как ползун, позаплёвший окно,
Тенит свет от русского духа,
И точит мой берег коварной волной,
Противна и сердцу и слуху.
А в нашей – вся ширь необъятных степей,
В ней царствует дух, а не тело.
Несметность лесов, медоносность полей,
Избыточность ржи, что поспела,

Сибирей угрюмая в ней красота,
Хрустальная свежесть Байкалов,
Пропахшие детством родные места,
И хмурой Карелии скалы.
В каком языке слово «маменька» есть,
Где «папенькой» батя зовётся?
Под солнцем подсолнух где сможет зацвесть,
Синь ночи кострами взовьётся?!

Ну, где ж вы, Б0яны былинной Руси,
Просейте язык решетами!
Пропойте как встарь – «Сохрани и спаси»
Исконно родными словами.