Сон городского автобуса

Маршрут мой известен,
Я, в целом, в порядке.
Конструктор назвал меня просто – автобус.
Тружусь я по чести
И по распорядку
И знаю свой город, как маленький глобус.

Всё те же машины,
Дома, остановки,
Деревья всё так же меняют прикиды,
Вон бабка с корзиной
Хромает неловко,
Знакомые ямы, знакомые виды…

Водитель, устало,
Всё крутит баранку,
В душе материт и ГАИ и погоду,
И снег, что растаял,
И что спозаранку
За этой баранкой он долгие годы.

Покой – только сон,
Я свой труд уважаю,
Людей, у которых не скучные мины.
И я, как и он,
Поскрипев, выезжаю
Под тысячи ног подставлять свою спину.

Во мне жизней – тыща!
Я, как промокашка,
Впитаю рассказы соседа – соседу,
Кого и кто ищет,
В чём чья-то промашка…
И так год из года всё еду и еду.


А позднею ночью,
Когда утихает
Топтание ног и поток откровенья,
Мечтаю о Сочи
И море качает
На лунной дорожке моё отраженье.

И видится – я
Теплоход белоснежный,
Попутчики мне – озорные дельфины,
Чужие края,
И мой сон безмятежный
До самой зари мне рисует картины…

Но, вот уж и утро…
Знакомы маршруты,
Ведь я, при рождении назвался – автобус.
И сквозь туман мутный,
На помощь кому-то,
Вращаю свой собственный, маленький глобус.