Мы все с земли уходим в свой черёд...

Мы все с земли
уходим в свой черёд -
обручены
с рождения
с кончиной,
что нас в конце пути земного ждёт,
у каждого свои
есть представления
страны,
вход в кою - через метры всем известные могильной глины...

А я придумал - не гадать
о том,
что мне при жизни не видать,
и более скажу - я говорю себе: "Представь, что ничего потом -
не будет,
ведь ты не веришь в сковородки ада,
в белые одежды рая,
так потакать
расхожим
мнениям -
не надо,
их приходящие
и без возврата
уходящие,
распространяют
люди,
ты веришь в волю Божью,
в выживание
во времени
сакральной дрожи
вдохновения,
рай
для тебя -
твоя,
молитвенно раскрытая тобой,
твоих стихов тетрадь,
родные тени
окружают твой,
судьбой
стихотворений
озабоченный счастливо дом,
есть в памяти - бессмертьем дышащие лики,
есть под рукою книги,
сохраняющие -
гибели не знающие
имена,
ты сам -
храм -
драгоценно
нетускнеющих реликвий,
тебе лишь остаётся благодарным быть - уже
душе
край
неизменный
подарившим небесам..."

Есть у меня воскресная страна -
пред жизнью явленной на этом
свете
внутривенный
трепет,
прилежно
мною
сеемый с любовью,
верой и надеждой
в поющем
русском падеже -
нетленные века
живущем
силой
святости живого отношения
любого
поколения,
ушедшего в свой срок в могилы -
к нему,
заранее
пронзающему смерти тьму
корнями,
в небо через глину вырастающего светом негасимым языка...