* * *
Был звон меча и скрежет плуга,
Был эхо зазеркальных зал.
И дымкой утреннего луга
В родных просторах исчезал.
Но это все неуловимо
И слуху грубому — как блажь.
И враг, всегда ходивший мимо,
Вдруг зашипел: — Ты будешь наш!
И соглашались крылья друга,
Собой умножив шепот жал:
— Пиши стихи, как журналюга,
Как змей, что голубя сожрал.
И всхлипнул камнем я негромким,
Который помнит кровь иуд,
Которым бога и ребенка
Во мне сто рук сейчас убьют.
Пиши стихи, как журналюга...
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2012
Свидетельство о публикации №112111009901
Свидетельство о публикации №112111009901
Рецензии