Пора возвращаться

Всем мамам.


Пишу. Так пошло и грязно.
Ручка испорчена зубами
В творческом порыве.
А у меня - оправдание.
Алиби на всё.
А у меня июнь.
Представь,
Начал кофе пить, а оно
Пахнет болотом.
Лучше бы пахло перцем.
Запах перца – твой запах.
Я от него так же чихаю, как и ты.
Когда последний раз гуляли?
Давно... я уж и не вспомню чисел.
Вспомни тот вечер.
Последнюю встречу
(тогда я ещё не знал, что она напоследок),
Аллею, скамейки,
Лебедей белых.
У тебя на руке
Кучу браслетов. Будто в душе вечное лето.
А в глазах осенняя тоска.
Любят это время года поэты.
Как в дешёвом фильме.
Я много помню про тебя.
Глаза, как в ресторанной песне.
А потом ты забыла. Ушла.
Но сперва позвонила.
“Прости, но ты больше не мой любимый”.
А я места себе не находил.
Думал, а вдруг ты так глупо пошутила.
Стену бил кулаками. Испортил побелку.
Мама, молча, печалилась.
В тот трудный год я понял, что не ты, а
Она – моя единственная муза.
И её старые слова:
“Не стоит мучить и унижать человека
Если он болен или калека. Это больно душевно.”
Кому теперь знать это, кроме меня?
Как это больно, мама!
Хотя, нет, не знаю.
ну, теперь, возможно, узнал.
А однажды ты вновь пришла.
 Я сразу узнал. Не в глазок,
А по звуку шагов.
Знакомые зудели:
“-о чём болтали?”
не знаю.
"ни о чём" ,что называется.
стандартное.
Тогда лишь я понял, что
Эти обыденные разговоры, всё, что  у меня
От тебя осталось…
А тогда меня чертовски ломало…
Кстати,
Помнится, в тот год мне сказала мама:
“Сынок. Забудь её.
Пора возвращаться.
В реальность.”

9 июня 2012 г.
(с) Сильвия Драу