Есенину

От полей живых да пшеничных
К гулким каменным мостовым,
Душу вскрывать в кабаках столичных,
Словом рожать папиросный дым.

Тем - живущим не только хлебом,
Вёз плетенных, в рифму, речей,
От высокого чистого неба
Ехал с чьей-то рукой на плече.

Пить, любить, изливаться рифмой,
Каждый день, как последний день.
Сердце рвется сорванным ритмом,
Когда сбоку мелькнет чья-то тень.

Столько слов, непрожитых, смелых,
Задушил проклятый кумач,
Лить вино, вслух считая расстрелы,
В полусладком топить горький плач.

Ах, Серёжа, что же Вы, право!
Ведь для грусти повода нет,
Им расстрел, Вам – поездки и слава,
Вы России первейший поэт.

Дни менять на слова со смыслом –
Остальное все не причем,
Когда веришь, что ныне и присно
Ангел стоит за твоим плечом.

Всем, однако, поздно ли, рано,
Придется платить по счетам.
Кто одолел свой срок без изъяна?
Судить поэта отнюдь не вам!

Оглянись, стоит за спиною,
Нагоняя тоску и страх.
Очень долго он рядом с тобою,
Тот, кто рылся в твоих мозгах.

За плечом твоим был не ангел,
Чей свет посерел и поблек.
Кто-то, другого цвета и ранга –
Черный, ехидный - ТВОЙ человек…