Из перьев...

Слова скопились на конце пера,
но не текут, сгущаясь, тяжелеют,
у ноября обобраны аллеи,
у оборванцев шубы из бобра.

Холодный ветер ищет, где дыра
для сквозняков от плотника осталась,
осенняя распластана усталость
над плоскою поверхностью двора.

Ещё звучит пора, мой друг, пора,
но для порыва звук императива
не более, чем злая инвектива
холодного ночного топора.

Нет, не пора, в парадном ходит кот,
хвостом опознаёт гипотенузы
бетонных маршей, пыль взметает узы,
сковавшие коварство ар-деко.

Ему пора подыскивать жену,
цыплят осенних век, увы, недолог,
войдёт весна, отбросит зимний полог
и всех кошачьих вовлечёт в войну.

Мой дом последний и любой в ряду,
он поручает первенцев карбиду,
пером рябые борную обиду
прописывают пегим на роду.

Подкрался враг, но гуси в клюв воды,
от их пера в руке сустав и литий,
мелите кофе, фыркайте, шалите
в границах обитаемой среды.


Soundtrack: Charlie Parker, Autumn in New York.