Подоконник

А умру я, конечно, красиво.
И с размахом, чтоб все узнали.
И седьмой мне этаж расправит крылья.
Эх!.. не понять вам, вы не летали.

Будут всюду цветы и свечи.
Будет платье и медный крестик.
И мои непослушные кудри
Уберут в этот раз, как невесте.

Будет каждый вздыхать и плакать.
Пусть. Каждый вносит здесь лепту свою.
Только роз мне не нужно красных,
Кто не знает – я их не люблю.

А тебе – последнему скажут.
Ты приедешь уже под вечер.
Будешь рядом стоять, больной и бледный,
Головою врастая в плечи.

И, наверное, в лоб поцелуешь,
Сразу шепот в толпе – смотрите!..
Ну и что. Все равно напишут,
Что хорошей была, на граните.

И потерянность, и ненужность,
Мир, как был, так остался чужим.
Но я знаю, что ты свою дочку
Именем назовешь моим.

Все проходит. И время лечит.
Все когда-то учились летать.
Только гадкая есть у людей привычка –
Сразу не добивать.

Кто-то сложит красивую сказку,
Над гранитом печально голову склонит.
Только проще все было - манило небо,
Или скользким был подоконник.