Мольберт, краски, кисти

   Под вой пурги, под звон окон,
   Под скрип незапершихся двЕрей,
   Я извлекаю свой плакон
   И затыкаю щели.

   Чтоб не проник сквозь них никто,
   Не лезли паранойи.
   Здесь прясть я буду волокно,
   И ткать свой холст иглою.
   
   Я приготовил к делу всё.
   Есть краски, ватман, кисти.
   Мольберт, какое-то тряпьё,
   И рамки. Даже мысли.

   И разведу я акварель,
   Когда мороз ударит.
   Тогда в окно зайдёт апрель,
   И мне цветы подарит.

   И я их буду рисовать,
   Космически красивые.
   Тогда придётся мне не спать.
   Не спать хватает силы.

   Растают грёзы поутру,
   Лишь солнышко пригреет.
   Украдкой слёзы подотру.
   И солнце пусть согреет.

   Потом возьму я акварель,
   Картину приукрашу.
   И зазвучит с холста свирель -
   Про жизнь цветную нашу.

   Там будут сочные цвета.
   И будут свет и тени.
   А я усну возле холста,
   Слегка устав от рвений.
   
   10.11.2012