Был такой поэт-Славентий Ромов,
Кто-то скажет,через сотни лет.
Не писал он,фэнтези про гномов,
Лишь о себе,хотел,оставить след.
Он писал о том,что с ним случилось,
Своими,то что видел,сам очами.
Как хотел,и то что получилось,
О чём мечталось,тёмными ночами.
Была в тот,век поэзия в упадке,
Стихами душу,никому не тронешь.
И колотило общество,в припадке,
А то что написал,в себе хоронишь.
И не читались,книги со стихами,
Все ценности,кладут на депозит.
Поэзию писали,что веками,
Грызёт на полке,вредный паразит.
Духовные все ценности,забрали,
Попрятали,их батюшке в покой.
О вере,и единстве,долго врали,
За деньги крестят,как за упокой.
Жил тогда,поэт,Славентий Ромов,
В двадцать первый,и дремучий век.
Ни пил,и не устраивал погромов,
Он был простой,обычный,человек.
============================================
Потомкам
© Copyright: Славентий Ромов, 2012
Свидетельство о публикации №112111003772
Свидетельство о публикации №112111003772
Рецензии