Меж нависших над городом туч,
Словно губок изгиб Нефертити,
Робкий, трепетный солнечный луч
Тропку выложив, тянется нитью.
И вплетается россыпью брызг
В шёлк лежащего скатертью снега,
Где уже в окружении искр,
Мглы вечерней покоится Нега.
Где та нить Золотого Луча,
Распадётся, коснувшись сугроба,
Как в ночи восковая свеча,
Прогорев, у закрытого гроба.
Где, не вытаяв, желтый листок,
Толь кленовой, толь ивовой ветки,
Обречённо глядит на восток,
Где уж тьмы обозначились метки.
Где от звёзд посерело вокруг,
А от месяца веет прохладой,
Где мечта о сплетении рук
В воздыхание, дышит на ладан…
Но всё тянется лучика нить
В покаянье к Голгофе заката,
Где она, как и я, может быть,
На Кресте будет мглою распята.
Вечер осени поздней
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112111003024
Свидетельство о публикации №112111003024
Рецензии
