Наезжая

Ах! печали мои вы печали,
до чего вы меня довели?!
Жизнь мою словно в шторм раскачали
на краю безотрадной Земли.
Здесь когда-то пахали мы землю
и вершили стога на лугах.
Я всё искренно с честью приемлю
отражаю в нелепых стихах
словно в зеркале – всё наизнанку
там, где правое – левым стоит.
Я шагаю вчера спозаранку,
за спиною блестит Уолстрит.
Ох! печали мои вы печали,
ну, зачем же вернулись назад?
На меня, наезжая, кричали,
кто вернулся не в свой зоосад,
что поздравил страны Президента
не великой, как наша РФ,
управляется что резидентом.
По каналам – сермяжности блеф
поливает тринадцатый годик
неудачник, но форменный вождь.
Он – безликий – ему антиподик,
совершенствует, злобствуя, ложь.
Возвращается в лоно безумий,
за собою всех тащит в расцвет
преступлений, коррупции с Думой.
Будут, нет ли, держать всё ж ответ?
Вероятно, не будут. За далью
непосильных хлопот торжества.
А я грежу своею печалью,
где давно опадает листва.
Эх! печали мои вы печали,
что вы сделали снова со мной? –
Вы меня на ветвях раскачали
в этой рощице тихой степной.
Я оторванным листиком в Небо
устремился под вечер в туман,
там во мгле повстречался я с Фебом
и потёк не о жизни роман
стихотворный в лучах непризнанья
в безобразиях подлой страны.
Но я видел воочью сиянья
с ночью северной в грусть стороны.
Серебрилось, мерцая, в безлунье
чистой гаммой пастельных цветов,
в нём звучали рояльные струны
и напевы красивых стихов.
Я молчать не могу, извините,
не жалею Россию, Сибирь...
...вы по поводу всё ж не язвите.
Беспредельно красивая ширь.
О богатстве Сибири все знают
а о бедности жителей нет.
Гастролёры сюда залетают,
залетает страны Президент.
Все погрязли в коррупции. Лета
имена отторгает давно.
Непомерною болью Поэта –
режет Душу, как будто стекло.

P.S. - Я часто ловлю себя на мысли, что писать стихи на политические, даже гражданские темы неприлично. Но ничего не могу поделать. Стихи приходят сами, я их только записываю, сознавая, что они никому не нужны, тем более будущим поколениям граждан России.